Franck Pouchet

Mon sang pécheur ruisselle ardent

Tu vois, mon fils, l'espace ici naît du temps

Je marche à peine et je suis déjà loin

L'Hiver a fui, l'avril est là

Oh ! Plainte ! Plainte ! Plainte effroyable

Ne sais-tu pas quel est ce jour sacré ?

Oh ! Peine ! Peine sans égale !

Est-ce là l'effet du Saint Jour ?

Montre-moi si vraiment du ciel tu es l'élu

Délivre le monde si c'est ton sort

Mourir, mourir, unique grâce !

Oh! Jour des grâces sans pareilles